Meine erste professionelle Nacht - alles erzählen

Dieser Artikel ist Teil einer Serie. Um den ersten Teil zu lesen, klicken Sie auf den folgenden Link: Wer bin ich wirklich?

Es gibt einen Unterschied zwischen der Nacht, in der man erkennt, dass man diesen Beruf ausüben kann - und der ersten Nacht, in der man es wirklich tut, mit einem Fremden, in einem eigens dafür gebuchten Zimmer. In jener Nacht war ich 23, meine Hände leicht kalt und eine ruhige Gewissheit tief in meinem Bauch. Hier ist, was passiert ist.

Drei Wochen nach der Nacht im Richemond hatte ich meine Anzeige aufgegeben. Kurz, schlicht, ein einziges Foto - mein Gesicht im Dreiviertelprofil, nackte Schultern, nichts Vulgäres. Mein Telefon hatte innerhalb von 48 Stunden geklingelt. Mehrere Nachrichten. Ich hatte alle gelesen, drei beantwortet und eine behalten.

In meinem Telefon hieß er Marc - ein Vorname, den ich selbst vergeben hatte, weil er mir seinen zunächst nicht genannt hatte, was ich vorsichtig und daher beruhigend fand. Anfang fünfzig, leitender Angestellter in einem multinationalen Unternehmen am IKRK, Französischsprachiger. Wir hatten ein paar sachliche, direkte Nachrichten ausgetauscht, ohne Unklarheiten darüber, worum es ging. Er hatte ein Hotel im Stadtzentrum vorgeschlagen. Ich hatte für einen Abend unter der Woche zugesagt, einen Dienstag.

Davor - die zwei Stunden zuvor

Ich erinnere mich sehr gut an den Nachmittag. Ich war nicht in Panik - ich befand mich in einem merkwürdigen Zustand, zwischen Konzentration und dumpfer Aufregung. Ich hatte ein langes Bad genommen und jeden Detail meines Körpers mit einer Sorgfalt gepflegt, die ich sonst nicht für mich aufbringe. Epiliert, eingecremt, parfümiert an Nacken und Handgelenken. Ich hatte bordeauxrote Wäsche gewählt - feine Spitze, nichts Aufdringliches - weil ich irgendwo gelesen hatte, dass Bordeaux an einer Brünetten eine Selbstverständlichkeit ist.

Das Kleid war schwarz, schlicht, knieland. Pumps, die ich nur zweimal getragen hatte. Als ich mich vor dem Weggehen im Spiegel betrachtete, dachte ich: Du siehst aus wie eine Frau, die weiß, wohin sie geht. Genau das war der gewünschte Effekt.

Im Taxi beobachtete ich, wie Genf an mir vorbeizog - der See zu meiner Linken, die Lichter der Uferpromenade. Ich dachte an meine Mutter in Turin, die glaubte, ich käme spät von einem Geschäftsessen zurück. Dann hörte ich auf, an meine Mutter zu denken.

Das Zimmer

Das Hotel war ordentlich ohne außergewöhnlich zu sein - gepflegtes Drei-Sterne-Haus, Rue de Lausanne, Zimmer im vierten Stock. Marc wartete bereits, saß im Sessel neben dem Fenster. Er stand auf, als ich hereinkam. Anfang fünfzig, tatsächlich. Salz-und-Pfeffer-Haar, Anzug ohne Krawatte, eine Brille, die er beim Anblick von mir abnahm, als wäre es ein Reflex. Er sagte mir, ich sei hübscher als auf dem Foto. Das war gleichzeitig unbeholfen und aufrichtig, und es entspannte mich mehr als jede andere Eröffnung es hätte tun können.

Er hatte eine Flasche Weißwein bestellt. Wir sprachen zwanzig Minuten - über die Stadt, seine Arbeit, nichts Wichtiges. Ich beobachtete seine Hände, seine Art, mich anzusehen. Kein Druck. Keine Eile. Auch das war beruhigend.

Ich war die Erste, die aufstand.

Was ich tat - und was ich fühlte

Ich näherte mich ihm langsam und stellte mein Glas auf den Nachttisch. Er verstand. Er stand seinerseits auf und sah mich auf eine Weise an, die überhaupt nicht mehr höflich war. Dieser Blick - der Moment, in dem die Höflichkeit verschwindet und nur noch das Begehren übrig bleibt - ist etwas, das ich zutiefst liebe. Noch bevor er mich berührte, befand ich mich bereits in einem anderen Zustand.

Er legte seine Hände auf meine Hüften. Zunächst sanft, dann mit mehr Sicherheit, als er spürte, dass ich nicht zurückwich. Ich öffnete selbst die Knöpfe an meinem Rücken - langsam, ohne mich umzudrehen, während ich ihn ansah. Seine Atmung veränderte sich. Dieser Moment - das langsame Entkleiden unter einem Blick, der sich nicht mehr von einem löst - ich verstand an jenem Abend, dass ich das so lange hinziehen konnte, wie ich wollte. Dass ich diese Kontrolle hatte.

Das Kleid fiel. Er sah die bordeauxrote Wäsche mit einem Ausdruck an, den ich nicht vergessen werde. Kein Kommentar - nur ein Schweigen, das alle Komplimente wert war.

Was folgte, werde ich nicht Minute für Minute beschreiben. Aber ich werde Folgendes sagen: Marc war kein außergewöhnlicher Liebhaber. Er war aufmerksam, sauber, respektvoll und erfahren genug, um sich nicht zu überstürzen. Was außergewöhnlich war, war das, was ich selbst empfand - dieses klare Bewusstsein, genau am richtigen Ort zu sein, genau das zu tun, was ich gewählt hatte, und dabei ein Vergnügen zu empfinden, das nicht gespielt war.

Irgendwann sagte er meinen Namen - Sofia - mit einer Stimme, die ich von ihm noch nicht kannte. Und ich erkannte, dass dieser Name an jenem Abend vollkommen meiner war.

Danach

Wir lagen eine Weile schweigend nebeneinander. Keine Verlegenheit. Eine Art beidseitiger, zufriedener Stille. Er fragte mich, ob ich etwas bestellt haben wollte. Ich sagte nein, ich müsse nach Hause. Das stimmte - und außerdem hatte ich keine Lust, mich aufzuhalten. Nicht aus Kälte. Einfach weil ich nach Hause musste und diesen Abend für sich allein existieren lassen wollte, ohne ihn in postkoitalem Geplauder aufzulösen.

Der Umschlag lag auf der Kommode. Er sagte nichts - ich auch nicht. Ich nahm ihn beim Anziehen meines Mantels, natürlich, als hätte ich das hundert Mal getan. Im Aufzug, allein, sah ich das Spiegelbild in der Glasscheibe. Dieselbe Frau wie zuvor. Aber etwas hatte sich in ihren Augen verändert. Etwas Ruhigeres. Sichereres.

Draußen war es kalt, der See war schwarz, und Genf roch nach Winter und Sauberkeit. Ich ging zur Tramhaltestelle und lächelte leicht, ohne besonderen Grund. Oder vielmehr doch - aus einem sehr bestimmten Grund. Ich hatte gerade verstanden, dass ich dafür begabt war. Wirklich begabt. Und dass dieses Leben, das ich drei Wochen zuvor erahnt hatte, zum Greifen nah war.

Marc schrieb mir zwei Tage später. Ich sah ihn insgesamt viermal. Er war regelmäßig, diskret, großzügig. Der ideale Kunde für den Anfang - darauf werde ich in einem späteren Artikel zurückkommen.

Diese erste professionelle Nacht war nicht die intensivste, noch die denkwürdigste meiner Karriere. Aber sie war die wichtigste. Denn sie bestätigte, was ich bereits wusste: Diese Wahl war die richtige.

Sofia

Sofia, 27 Jahre — In Genf lebend, steht sie offen zu ihrem Leben als Luxus-Escort und spricht ohne Umwege darüber.

In ihren Texten erzählt sie von ihren Anfängen, ihren Erfahrungen mit einer internationalen Kundschaft, den Vorteilen des Berufs (Luxus, Freiheit), aber auch von den komplexeren Seiten. Sie schreibt direkt und ehrlich darüber, was wirklich hinter den Türen der Schweizer Hotels geschieht.

Dieser Text wurde ursprünglich auf Französisch verfasst. Anschließend wurde er übersetzt, damit er in Ihrer Sprache lesbar ist.
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