Wochenende in Zürich - 48 Stunden Luxus und Sex

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Reisen gehört von Anfang an zu meinem Leben, doch es bleibt etwas Besonderes. Genf für ein ganzes Wochenende zu verlassen, in einem Raum zu leben, der nicht meiner ist, auf eine andere Weise verfügbar zu sein - das ist eine andere Dimension als die üblichen Abende. Intensiver, immersiver, auch anspruchsvoller. Dieses Wochenende in Zürich habe ich ohne großes Zögern angenommen. Am Sonntagabend kehrte ich mit dem Gefühl zurück, etwas erlebt zu haben, das es wert war, aufgeschrieben zu werden.

Ganze Wochenenden sind Angebote, die ich nicht oft annehme. Nicht aus Prinzip - aus Auswahl. Achtundvierzig Stunden mit jemandem zu verbringen, verlangt eine Kompatibilität, die weit über das hinausgeht, was für einen Abend genügt. Ein Kunde kann vier Stunden lang angenehm und zwei Tage lang unerträglich sein. Umgekehrt ist es auch möglich - seltener, aber wenn es so ist, gehören diese Wochenenden in eine eigene Kategorie.

Dieses gehörte in diese Kategorie.

Jonas - und warum ich Ja gesagt habe

Jonas war sechs Monate zuvor einmal Kunde in Genf gewesen. Ein ordentlicher Abend, der in der zweiten Stunde gut geworden war - diese Verschiebung zwischen dem ersten Eindruck und dem, was jemand wirklich ist, die ich mag, wenn sie in die richtige Richtung geht. Deutschschweizer, siebenundvierzig, in der Vermögensverwaltung einer Zürcher Privatbank, deren Namen ich nicht nennen werde. Präzise in allem, was er tat - wie er bestellte, organisierte, sprach - mit diesem trockenen Humor, der für Menschen aus dieser Region typisch ist und gerade deshalb wirkt, weil er nicht auf Wirkung abzielt.

Er schrieb mir mit einem klaren Vorschlag: ein Wochenende in Zürich, Hotel Widder, Freitagabend bis Sonntagmorgen. Offenes Programm - keine gesellschaftlichen Verpflichtungen, keine repräsentativen Dinner, bei denen ich eine komplizierte Rolle hätte spielen müssen. Nur Zürich, er, ich, und Zeit in dem Tempo, das wir ihr geben.

Ich sagte aus zwei Gründen zu. Erstens: Der Genfer Abend hatte einen Eindruck hinterlassen, der gut genug war, um sehen zu wollen, was zwei Tage daraus machen würden. Zweitens: das Widder. Wenn man mir das Widder anbietet, braucht es einen sehr guten Grund abzulehnen.

Freitag - Ankunft in Zürich

Ich nahm am frühen Nachmittag den Zug ab Cornavin - die zwei Stunden vierzig, die ich gut kenne, am See entlang, dann hinauf ins Mittelland. In solchen Fällen reise ich immer allein, ohne ihm meine genaue Ankunftszeit mitzuteilen. Ich mag diesen Übergangsraum, diese Schleuse zwischen Genf und dem, was mich erwartet - zwei Stunden, in denen ich weder angekommen noch weggegangen bin, nur in Bewegung, mit einem Buch und der vorbeiziehenden Landschaft.

Das Widder liegt in der Altstadt, in der Augustinergasse, im Herzen dieses mittelalterlichen Viertels, das Zürich klugerweise bewahrt hat. Das Hotel besteht aus miteinander verbundenen Häusern aus dem Mittelalter - jeder Stock leicht anders, bemalte Decken in manchen Zimmern, Winkel und Treppen, die das Gefühl geben, durch mehrere Jahrhunderte zugleich zu gehen. Es ist eines meiner Lieblingshotels in Europa. Nicht wegen eines klinischen Luxusbegriffs - wegen seines Charakters. Wegen der Persönlichkeit des Ortes selbst.

Jonas hatte die Suite gebucht. Ich stellte meine Sachen ab, nahm ein langes Bad - mein Ritual, auch unterwegs, besonders unterwegs - und sah aus dem Fenster auf die Dächer der Altstadt im späten Nachmittagslicht. Zürich im November, tiefer Himmel, goldenes und zugleich kaltes Licht. Diese Stadt hat etwas, das ich nie ganz benennen kann - eine Dichte, einen Ernst, der nichts mit Kälte zu tun hat, eine Existenzweise, die nicht gefallen will.

Er kam um 19:30 Uhr. Dunkler Anzug, keine Krawatte, eine Flasche Grüner Veltliner in der Hand - „weil Champagner als Auftakt ein bisschen erwartbar ist“, sagte er zur Begrüßung. Ich lachte. Der Abend begann gut.

Freitagabend - das Fundament

Wir tranken den Wein in der Suite, einander gegenüber sitzend, und sprachen zunächst über Zürich - er erklärte mir die Stadt mit der Vertrautheit von jemandem, der dort aufgewachsen ist und sie noch immer mit den Augen des Kindes sieht, überlagert von denen des Erwachsenen. Er hatte diese seltene Fähigkeit, über Alltägliches zu sprechen, ohne es langweilig zu machen - in gewöhnlichen Dingen etwas zu finden, das erzählenswert ist.

Wir aßen im Hotelrestaurant - neu interpretierte Schweizer Küche, makelloser Service, ein Tisch in einer Ecke, der für Gespräche gedacht schien, die man nicht teilen möchte. Jonas bestellte für uns beide, ohne mich zu fragen - etwas, das ich hätte anmaßend finden können und stattdessen angenehm fand, weil er sich offensichtlich daran erinnerte, was ich sechs Monate zuvor über mein Essen gesagt hatte.

Dieses Detail - auf etwas so Triviales wie Essensvorlieben gehört zu werden und sich Monate später daran zu erinnern - sagt mehr über jemanden als große Gesten.

Das Dinner dauerte zwei Stunden. Wein, Gerichte, die kamen, ohne dass wir warteten, ein Gespräch ohne Brüche. Einmal sagte er etwas auf Schweizerdeutsch zum Kellner, und ich mochte, wie diese Sprache in seinem Mund klang - rau und zugleich musikalisch.

Zurück in der Suite gab es keine Übergangsphase mehr. Der Abend hatte seine Arbeit getan.

Was in dieser Nacht geschah, hatte die Qualität gelungener Anfänge - Leichtigkeit, frische Neugier, ein Erkunden ohne Eile, weil Zeit da war. Jonas war auch in diesem Bereich präzise - nicht mechanisch, sondern aufmerksam im Detail. Er nahm sich Zeit, nicht aus Zurückhaltung, sondern aus bewusster Entscheidung.

Wir schliefen spät ein. Nicht sehr spät - aber spät.

Samstag - der Tag

Was viele sich bei einem solchen Wochenende nicht vorstellen: Der aufschlussreichste Teil ist nicht die Nacht, sondern der Morgen danach. Wie zwei Menschen bei Tageslicht miteinander existieren, ohne die Atmosphäre, die vieles erleichtert, im minimalistischen Alltag eines geteilten Hotelzimmers.

Jonas war bereits wach, als ich die Augen öffnete - im Sessel am Fenster mit einem Kaffee, eine Lesebrille auf der Nase, die er am Vorabend nicht getragen hatte. Diese Brille, dieses unerwartet häusliche Detail, berührte mich stärker, als es objektiv angemessen gewesen wäre. Details, die Menschen nicht sofort zeigen, sagen viel über gewachsenes Vertrauen.

Er bestellte Frühstück auf die Suite. Viel zu viel - Brot, Käse, Aufschnitt, Eier, Früchte, dieses übertriebene und perfekte Schweizer Tablett, das man nie ganz aufisst. Wir aßen langsam, er las zwischendurch, ich sah auf die Altstadt im grauen Morgenlicht.

Es gab keine peinliche Stille. Genau das hatte ich prüfen wollen - ob man denselben Raum teilen kann, ohne gute Laune oder ständiges Interesse performen zu müssen. Man konnte.

Am Nachmittag gingen wir durch die Stadt. Sein Vorschlag, den ich gern annahm - ich mag Zürich zu Fuß, diese Mischung aus Kompaktheit und Dichte, mittelalterliche Gassen, die in Geschäftsstraßen münden, dann wieder zum See führen. Er kannte Orte, die ich allein nicht gefunden hätte - eine Antiquariatsbuchhandlung in einer Seitenstraße, ein Café in einem Innenhof, eine Brücke über die Limmat, von der aus die beiden Türme des Grossmünsters perfekt zu sehen sind.

In der Buchhandlung kaufte er mir ein Buch - auf Französisch, das er selbst kaum liest. Er hatte den Klappentext gelesen und entschieden, es passe zu mir. Diese einfache, fast kindliche Geste ließ mich unwillkürlich lächeln.

Am späten Nachmittag gingen wir zum See. Der Zürichsee im November, stahlgrau, Schwäne, die unbeirrt das Wasser durchqueren. Wir setzten uns auf eine Bank und schwiegen eine Weile, unsere Schultern leicht aneinander.

„Ich bin froh, dass du gekommen bist“, sagte er schlicht.

Ich antwortete, dass ich es auch sei. Und es war wahr.

Samstagabend - das Herz des Wochenendes

Er hatte ein Restaurant in Seefeld reserviert - Wohnviertel am See, fern vom touristischen Zentrum, eine Adresse, die man nicht zufällig findet. Kleine Stube, vielleicht zwölf Tische, ein Koch, dessen Werdegang Jonas kannte und mir mit echtem Enthusiasmus erklärte. Männer, die wirklich gern essen - nicht snobistisch, sondern mit authentischer Freude - sind außergewöhnliche Tischgefährten.

Das Essen war außergewöhnlich. Manche Dinner erschaffen ihre eigene Atmosphäre - in denen Essen, Wein, Gespräch und Gegenüber zu etwas verschmelzen, das größer ist als die einzelnen Bestandteile. Dieses gehörte dazu.

Wir tranken mehr als gewöhnlich - nicht exzessiv, aber genug, dass sich etwas weiter entspannte. Jonas wurde mit dem Wein etwas demonstrativer - berührte häufiger meine Hand, wenn er etwas betonen wollte. Ich beobachtete dieses leichte Verschieben mit Vergnügen.

Im Taxi zurück küsste er mich - langsam, als hätten wir Zeit, obwohl wir fast angekommen waren. Der Fahrer sah nach vorn. Die Lichter Zürichs zogen vorbei.

Die Samstagnacht war anders als die Freitagnacht - vertrauter, leichter, mit der Komplizenschaft von zwei Menschen, die sich ein wenig besser kennen. Weniger Entdeckung, mehr Vertrautheit. Jonas wusste Dinge über mich, die er am Vortag noch nicht wusste, und selbst dieses kleine Wissen verändert, wie man miteinander ist - erlaubt direktere Wege zu dem, was man mag.

Spät in der Nacht - ich hätte keine Uhrzeit nennen können - merkte ich, dass ich vollkommen im Moment war, ohne innere Distanz, ohne den beobachtenden Teil in mir. Solche Momente verlängere ich nicht künstlich. Sie dauern, wie sie dauern, und das genügt.

Sonntagmorgen - was bleibt

Der Sonntag trug diese leise Melancholie eines Endes auf Zeit. Keine Traurigkeit - nur das Bewusstsein, dass etwas zu Ende ging, und dass dieses Ende von Anfang an Teil der Struktur gewesen war.

Wir blieben lange im Bett. Kaffee auf dem Zimmer, Schweizer Zeitungen, die keiner wirklich las, ein stilles Hinauszögern des Aufbruchs.

Gegen Mittag begann ich, meinen Koffer zu packen - langsam, während wir weiter redeten. Er beobachtete mich mit diesem ruhigen Ausdruck, den ich in achtundvierzig Stunden kennengelernt hatte.

„Beim nächsten Mal bleibst du länger“, sagte er. Feststellung, keine Frage.

Ich antwortete nicht direkt. Ich sagte, Zürich verdiene mehr als zwei Tage. Was wahr war - und die Tür offen ließ.

Er begleitete mich in die Lobby. Der Umschlag lag seit dem Vorabend diskret auf der Kommode - seine Art, damit umzugehen, gehörte zu den besten, die ich kannte. Draußen wartete ein Taxi.

Wir verabschiedeten uns mit dieser Zurückhaltung, die wichtigen Abschieden eigen ist. Eine Hand auf meiner Schulter, ein Blick, zwei kurze Sätze. Dann die Drehtür und die Novemberkälte in der Augustinergasse.

Im Zug - und danach

Die Rückfahrt hatte eine andere Textur als die Hinfahrt. Auf dem Hinweg war ich in Erwartung gewesen. Auf dem Rückweg war ich erfüllt - von dem Gefühl, dass etwas genau so verlaufen war, wie es sollte.

Ich sah die Landschaft in umgekehrter Reihenfolge vorbeiziehen - Mittelland, dann wieder der See, schließlich die ersten Lichter von Genf. Ich dachte an Jonas mit ruhiger Zuneigung. An die Buchhandlung in der Gasse, die Schwäne am See, seinen Akzent im Französischen, der Wörter leicht verschob.

Dieses Wochenende hatte mich an etwas erinnert, das einzelne Abende - so gut sie auch sind - nicht in derselben Weise geben. Dauer verändert etwas. Sie erlaubt eine Vertrautheit im Alltäglichen - Frühstück, Spaziergänge, gemeinsames Schweigen - die nur Zeit möglich macht. Diese geteilten gewöhnlichen Momente mit jemandem, der gut ist, haben einen Wert, den ich erst durch wiederholte Erfahrung ganz verstanden habe.

Zwei Wochen später schrieb Jonas mir. Er komme im Januar für ein Meeting nach Genf. Ob ich einen Abend Zeit hätte?

Ich hatte Zeit.

Sofia

Sofia, 27 Jahre — In Genf lebend, steht sie offen zu ihrem Leben als Luxus-Escort und spricht ohne Umwege darüber.

In ihren Texten erzählt sie von ihren Anfängen, ihren Erfahrungen mit einer internationalen Kundschaft, den Vorteilen des Berufs (Luxus, Freiheit), aber auch von den komplexeren Seiten. Sie schreibt direkt und ehrlich darüber, was wirklich hinter den Türen der Schweizer Hotels geschieht.

Dieser Text wurde ursprünglich auf Französisch verfasst. Anschließend wurde er übersetzt, damit er in Ihrer Sprache lesbar ist.
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