Prendermi cura di me - per restare desiderabile e integra

Questo articolo fa parte di una serie. Per leggere la prima parte, clicca sul seguente link: Chi sono davvero?

Il mio corpo è il mio strumento. Questa frase la sento spesso dire da altre persone che fanno questo lavoro, ed è vera - ma incompleta. Il mio corpo non è solo il mio strumento. È anche il mio piacere, il mio punto di ancoraggio, il modo in cui esisto nel mondo. La cura che gli dedico non è soltanto professionale. È la base di tutto il resto. E su questa base lavoro ogni giorno, non solo nelle sere di appuntamento.

C’è un errore di percezione frequente sulle persone che lavorano in questo ambiente - l’idea che prendersi cura del proprio aspetto e del proprio corpo sia una forma di sottomissione a uno sguardo esterno, un modo di piegarsi alle aspettative degli altri. Io non lo vivo così. Quello che faccio per il mio corpo, lo faccio prima di tutto per me - per come mi sento nella mia pelle, per l’energia che ho, per quella presenza a me stessa che rende possibile tutto il resto.

La desiderabilità non è una qualità che si fabbrica per gli altri. È qualcosa che viene da dentro - da qualcuno che sta bene nel proprio corpo, bene nella propria testa, e che non ha bisogno di simularlo. Tutto ciò che descriverò in questo articolo è al servizio di questo.

Il corpo - la base fisica

Faccio yoga tre volte a settimana da quattro anni. Non lo yoga da rivista - yoga praticato seriamente, con un’insegnante che vedo in gruppo due volte e in individuale una volta al mese. Ho iniziato perché qualcuno me lo aveva consigliato per la flessibilità e la consapevolezza corporea. Continuo perché è diventato indispensabile - non solo per il corpo, ma per lo stato mentale che produce. Un’ora di yoga al mattino cambia la consistenza dell’intera giornata. Il modo in cui sto nel mio corpo, in cui cammino, mi siedo, tocco le cose - tutto è diverso nei giorni in cui ho praticato.

Oltre allo yoga, cammino molto. Ginevra è una città che si presta a essere percorsa a piedi - il lago, i quai, i quartieri che cambiano carattere nel giro di poche strade. Cammino senza meta a volte, con podcast o musica o nulla, a seconda dell’umore. Questa attività così semplice è probabilmente quella che contribuisce di più al mio equilibrio quotidiano. C’è qualcosa nel muoversi a ritmo costante, nell’attraversare lo spazio, che regola in me qualcosa che nient’altro regola con la stessa efficacia.

Nuoto in inverno - una piscina coperta nel quartiere, due volte a settimana quando riesco. Non per la performance, non per bruciare calorie. Per il silenzio sott’acqua. C’è una qualità di silenzio in una piscina coperta che non trovo altrove - una separazione completa dal mondo esterno, un modo di essere interamente nel corpo per quaranta minuti senza che esista altro. Dopo quelle sessioni sono in uno stato di calma fisica che immagino sia simile alla meditazione per chi sa meditare.

L’alimentazione - senza ossessione

Dirò subito cosa non è: una dieta. Non ho mai seguito diete, non ne seguirò, e diffido profondamente di chi trasforma il cibo in uno spazio di ansia e controllo. Il cibo è un piacere - uno dei più diretti, accessibili e meno complicati. Mi rifiuto di trasformarlo in un problema.

Quello che faccio è mangiare con attenzione. Non nel senso “mindful” da rivista - nel senso pratico. Cucino quasi sempre, perché mi piace e perché mi permette di sapere cosa mangio. Verdure, proteine, carboidrati in modo equilibrato - niente regole rigide, solo ascoltare ciò che il mio corpo chiede invece di forzarlo in una direzione precisa.

Evito senza proibirmelo formalmente: eccessi di zucchero, alcol al di fuori delle serate - perché il consumo professionale è già sufficiente - e cibo industriale che trovo insoddisfacente oltre che povero dal punto di vista nutrizionale. Amo cucinare piatti lenti nel fine settimana, i mercati del mattino ai Pâquis, i formaggi svizzeri che sono oggettivamente tra i migliori al mondo e che ho smesso da tempo di sentirmi in colpa per apprezzare.

Il mio corpo ha una forma che mi va bene. Non cerco di cambiarla - cerco che sia sano, flessibile, energico. È tutto. È sufficiente.

Il monitoraggio medico - ciò di cui si parla troppo poco

Questo lo dirò chiaramente perché è importante.

Mi sottopongo a controlli regolari. Ogni sei settimane - test per IST, esami del sangue completi, tutto ciò che è raccomandato dai professionisti sanitari per persone con le mie pratiche. Ho un medico a Ginevra che conosce la mia situazione senza giudizio e con cui ho un rapporto di fiducia da tre anni. Trovarlo non è stato immediato - prima di lui ne avevo uno che non riusciva a mascherare un disagio che rendeva le visite scomode anche per me. Ho cambiato. È stata la decisione giusta.

Questa disciplina per me non è negoziabile. Non solo per proteggere me stessa - ma per proteggere le persone con cui sto. Una parte della fiducia che i miei clienti possono avere in me si basa anche su questo, anche se non sempre ne sono consapevoli. In quattro anni non ho mai avuto un risultato positivo. Intendo mantenerlo tale.

Per quanto riguarda la contraccezione - utilizzo più metodi contemporaneamente fin dall’inizio. Forse eccesso di cautela. Preferisco l’eccesso di cautela in questo ambito a qualsiasi altra strategia.

Anche la salute dentale - per ragioni evidenti, che non necessitano di ulteriori dettagli.

La mente - la parte più complessa

Il corpo è la parte più semplice. O almeno la più lineare - azioni precise producono risultati visibili. La salute mentale ed emotiva è più complessa, più variabile, meno prevedibile nelle risposte alle routine.

Ho seguito una terapia per due anni - dai ventiquattro ai ventisei, un periodo in cui alcune cose si stavano depositando e avevano bisogno di uno spazio per essere elaborate. Non una crisi, non un crollo. Solo la consapevolezza di vivere qualcosa di intenso e poco condivisibile, e che quell’intensità necessitava di uno spazio professionale per essere digerita in modo sano. Quei due anni sono stati utili in modo che continuo a misurare - nel modo in cui gestisco gli stati difficili, nel modo in cui pongo limiti, nella capacità di guardarmi con una distanza che prima non avevo.

Non ci vado più regolarmente - qualche seduta all’anno, quando emerge qualcosa che merita uno sguardo esterno. Quella porta resta aperta e la attraverso senza resistenza quando serve. La terapia non è un’ammissione di debolezza. È uno strumento di manutenzione che le persone sensate utilizzano.

Le amiche. Ne ho poche - ma solide. Due di loro sanno davvero cosa faccio e non mi hanno mai fatto sentire che questo cambiasse il modo in cui mi guardano. Quelle due persone sono preziose in un modo che non saprei quantificare. Poter parlare della mia vita senza traduzioni, senza omissioni, senza gestire lo sguardo dell’altro - è qualcosa che ho impiegato tempo a costruire e che proteggo.

Le altre amiche sanno che lavoro “nella finanza” a Ginevra. Questa versione di me la mantengo con una facilità che forse dice qualcosa sulla mia capacità di abitare registri diversi contemporaneamente. Non mi sento divisa. Mi sento pragmatica.

I giorni di desiderio intenso - ciò che faccio da sola

Ci sono giorni in cui il desiderio è presente senza un’occasione concreta. Non legato a un appuntamento, non programmato, non in risposta a qualcosa di specifico. Giorni in cui il mio corpo è in uno stato di richiamo che nulla nell’agenda soddisfa.

Non lo colmo automaticamente. A volte lascio che quello stato esista - lo porto nella giornata come una tensione piacevole, lo lascio colorare ciò che leggo o ascolto o penso. Abitare il desiderio senza risolverlo immediatamente ha qualcosa di interessante - un modo di essere nel corpo senza gestirlo in modo funzionale.

Ma ci sono anche giorni in cui quella tensione richiede una risposta. E in quei casi me ne occupo da sola, senza drammi e con un’attenzione che porto alla mia geografia da tempo. Ciò che so del mio corpo - cosa funziona, cosa no, cosa produce qualcosa di interessante - è una conoscenza acquisita nel tempo e che mi appartiene interamente. C’è qualcosa di importante in questa proprietà. Nel fatto che il piacere che mi do non appartenga a nessun altro.

Questi momenti solitari non sono sostituti. Sono una cosa a sé - una qualità di presenza a me stessa, senza le dinamiche di una serata in due, senza la necessità di essere attenta all’altro. Qualcosa di più semplice e diretto, che risponde a qualcosa di altrettanto semplice e diretto.

I limiti - saper dire no anche a se stessa

Prendermi cura di me significa anche sapere quando fermarmi. Non fermarmi definitivamente - fermarmi per la sera, per la settimana, per un periodo.

Mi capita di rifiutare appuntamenti perché non sono nello stato giusto per gestirli bene. Stanchezza profonda, periodo emotivamente carico, sensazione diffusa che non sarei davvero presente - questi segnali ho imparato ad ascoltarli. Annullare un appuntamento perché non sto bene non è mancanza di professionalità. È esattamente il contrario. Un cliente merita qualcuno che sia presente. Se io non lo sono, non dovrei esserci.

Ho anche giorni inviolabili nella settimana - senza appuntamenti, senza contatti professionali, in cui sono interamente nella mia vita ordinaria. In quei giorni non rispondo ai messaggi di lavoro, non pianifico, non anticipo. Sono solo me stessa che fa la spesa, legge, incontra un’amica a pranzo, fa yoga, resta in pigiama se è ciò che desidera.

Questi giorni sono la garanzia di tutto il resto. Senza di essi, l’intensità della mia vita professionale finirebbe per consumarsi - non in modo drammatico, ma lentamente. Non voglio consumarmi. Voglio durare.

Durare - e restare intera

La parola “intera” è quella che conta di più per me.

Desiderabile lo sono - o almeno faccio ciò che serve per esserlo, fisicamente e non solo. È la parte più visibile, la più facile da descrivere. Ma intera è un’altra cosa. È la parte che non si vede dall’esterno e che è la condizione di tutto.

Essere intera per me significa non perdermi in ciò che faccio. Conservare una vita interiore che mi appartiene, opinioni che non sono calibrate per piacere, entusiasmi e cattivi umori che non devono essere gestiti per qualcuno. Avere spazi - fisici, temporali, relazionali - in cui non sono la versione professionale di me, ma solo una donna di ventisette anni che vive a Ginevra con le sue stranezze.

Questo mestiere, se mal gestito, può cancellare quella frontiera. Ho visto persone in questo ambiente perdere il filo di ciò che erano al di fuori del ruolo - non sapere più come stare con gli altri senza essere in rappresentazione. Capisco come accada. E lavoro attivamente perché non accada a me.

Finora, regge. Lo specchio dei Pâquis ogni mattina mi mostra qualcuno che si riconosce. A volte stanca, a volte luminosa, spesso ordinaria - ma riconoscibile, coerente, presente a se stessa.

È tutto ciò che chiedo. Ed è molto.

Sofia
Sofia, 27 anni — Vive a Ginevra e assume pienamente la sua vita come escort di lusso, parlandone senza filtri.

Nei suoi testi racconta i suoi inizi, le sue esperienze con una clientela internazionale, i vantaggi del lavoro (lusso, libertà), ma anche gli aspetti più complessi. Scrive in modo diretto e sincero su ciò che accade davvero dietro le porte degli hotel svizzeri.
Questo testo è stato originariamente scritto in francese. Successivamente è stato tradotto per essere leggibile nella tua lingua.
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